Não li o Dostoyevsky, nem esse tal de Schopenhauer.
Não conheço a regra estética do Monet ou desse Hopper.
Escutei Chopin um tanto, mas não recordo a sonoridade,
Não conheço de arte nem a fração de uma metade.
Acredito em sentimento e não em semântica hermética
Sou da turma dos insanos que não sacam de estética.
E nem rima rica eu faço, porque sou incompetente
Deve tá faltando, nesse mundo, gente inteligente.
Do Miró e do Kandinsky, eu não posso nem gostar.
É que cores numa pintura é frescura apreciar.
Olha eu rimando verbo, que pobreza minha gente.
Já é hora de lançarem, nesse mundo, alguém coerente.
Um verso que se goste, é pecado repetir.
Se se fala um excerto, tá querendo se exibir.
E os amigos parnasianos, esses sim tem propriedade,
Fazem versos tão bonitos, a essência da arte.
O panfleto da amostra foi até fácil decorar
para quem quiser saber, eu assim regurgitar.
Esse é o meu segredo, no fundo não sei de nada,
Repito sem pensar qualquer coisa que me agrada.
Digo que gosto de Fernando Pessoa, mas só li Autopsicografia
Mas para dar uma disfarçada, decorei Tabacaria.
Outro que não sei de nada é desse tal de Gabriel García.
Vivo recitando mentiras, mas a verdade é que odeio poesia.
Dodecassílabos não me agradam, porque são populares.
Firo a métrica todo tempo, para falar do Mickey Mouse.
E no meu papo vazio, não há nada de intelectual.
Sou clichê, iliterada, aluna do MOBRAL.
Com os polissindetos, brinco na minha hipérbole.
Vejo o nosso universo, com olhos de burro alegre.
Não entendo quase nada, mas não há tanta diferença,
Quem me prova que na arte, há mesmo o que se entenda?
Na minha triste demência, ainda tem uma coisa chata.
Não entendo nada mesmo da minha ciência exata.
E falo coisas sem ter um pingo de razão,
Só para perecer inteligente, porque nessa cidadã,
não há o que se fomente.